Trop de poulets sont amnésiques, s’appliquent à minorer les faits
Fabulent sur les récits lorsque le couperet tombe
Jacassent comme des pies
Jouent les instits sodomisent la justice et se font décorer de la légion d’honneur
Morts au champ d’honneur, des bourricots

Se prennent pour des bonshommes et nous encadrent
L’arme au poing la conscience tranquille
Dorment sur leurs deux oreilles en se croyant utiles
Je ne nique pas la police, je nique les policiers
Les bouffons ne sachant quoi faire de leurs vies de merde deviennent brigadiers

Donnent des ordres sous leurs uniformes
Les bleus se transforment en apôtres de l’uniforme
Se branlent sur les procès-verbaux
Envoient les frères aux Baumettes

Nous on sait se tenir, elle se laisse ternir
Par des cons qui font des complexes de supériorité haïssent mon teint
Pire, paradent dans les blocs avec des chrysanthèmes
Neuneus cultureux aux passés nébuleux

Je ne parle pas toujours de haine,
C’est vrai que ma rogne m’aliène
Je sais aussi parler d’amour,
Moi je décris mes peines
Sous mes textes hargneux se cache un cœur meurtri,

J’ai du mal à dire je t’aime
A offrir des fleurs,
J’offre des chrysanthèmes
Et si tu m’ouvres ton cœur
Dans ce texte, je te les livre

C’est la ballade des gens heureux
Parce que ceux qui aiment ne meurent jamais,
Je suis mort le 20 Août...

Magson de Pazou